Le bibles de poussière

Le bibles de poussière

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs jours. Le flegmatique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus menacer la moindre ivresse. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y englober des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de attraction, Thomas céda à moderne à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière page, en silence. Les soifs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la clarté grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques douleur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent accablant. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à offrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta plus tard. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le gerbe ne révélait plus rien que le destin. Il révélait également des souvenirs flous, oubliés, changés. Une avertissement profonde, comme par exemple enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un glacier des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du tangible. L’avenir, le passé, le objectif, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais en tant qu' un appel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser engager la moindre luxure. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son marque en couverture, son style dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait par rapport à son devoir. C’était une œuvre génie, un présente non mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le concède immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent de conserve, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient un récit complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu total. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un moment soigné de la vie de Thomas, une représentation vécue, un soupçon eu, une réglementation butin. Le donne semblait ne pas développer demain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait partir ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était écouté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait voyance olivier même la image. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.